Il vento che ha soffiato tutta notte
si è tramutato in creatura da mito
per metà pioggia e per metà livore.
Il giorno non riesce più a svegliarsi,
resta imbottigliato nel cielo cupo
con il suo travestimento da notte.
Ma sorgerà il sole, da qualche parte
del levante sguainerà la sua spada.
La luce fuori è
quella di un monsone,
la campagna assume
toni da quadro
di Bruegel, i
pioppi e i pini si incupiscono
sotto un cielo dal
piglio minaccioso.
Poi scoppia la
bolla e l'acqua violenta
scroscia, riversa
le sue cateratte
sul verde che
attende il fuoco d'autunno.
Poi torna il sole,
come una particola.
2020
Vai nel grigio, vai tra cenere e fumo
ed è soltanto pioggia nella strada
che beve luce e sputa riflessi.
Vai sotto un ombrello di rimpianti,
di decisioni non prese, di piccole
cose inesorabilmente sommate.
Vai e ti lasci dietro un anno difficile,
come quando a San Silvestro strappi
l'ultimo foglio al taccuino e sospiri.
2019
2019
2019