Una conchiglia posata sul tavolo,
piccolo sogno di mare lasciato
a dormire sul legno levigato,
basta a evocare parole perdute.
Il tuo ricordo nasce come Venere
nel dipinto di Sandro Botticelli,
emerge sopra tutto, si riprende
la mia mente, la riempie di te.
2018
Dove il mare diventa una conchiglia
ti riveli alla luce del mattino
- la schiuma bianca delle onde un merletto,
il cielo un manto giallo paglierino.
Sei la dea della mia vita, Afrodite
sorta da una nuova alba il cui canto
rivaleggia con la voce del mare,
si misura con suadenti Sirene.
2017
a V. e ai nostri discorsi
Una conchiglia raccolta in spiaggia
- la porto all’orecchio come se invece
della voce del mare io potessi
sentire il tuo respiro o il batticuore.
Solo quel suono monotono e lungo,
il rombo del sangue nelle orecchie
- ma la magia è avvenuta: la conchiglia
alla fine ha portato il tuo pensiero.
2014
Il mondo perfetto delle conchiglie
non ci appartiene - quante simmetrie
mancate, quante regole perdute.
Così la linearità delle foglie,
l'ordine delle loro nervature,
l'universalità della bellezza.
A noi è dato solo di contemplare
il mare, di danzare sui tappeti
gialli sperando la felicità.
2102
L'onere della prova è sempre stato
nel mio campo - l'amore disegnato
perché fosse felice e poi grafito
su un muro di rimpianto, istoriato
in una colonna di sale, il trionfo
della sconfitta inciso in una vita.
Il vento si è trasformato in poesia,
il silenzio si è mutato nei gusci
di conchiglie sabbiosi del ricordo.
2012
Accosto la conchiglia ad un orecchio,
il destro, come per stanca abitudine,
per sentire quel suono misterioso
che sembra provenire dal telefono.
Il mare di lontano e forse il vento,
la nostra spiaggia all’alba, i nostri luoghi
si aprono come imposte alla memoria,
spalancano paesaggi di ricordi.
Se chiudo gli occhi, arrivi anche tu.
2005
Forse perché raccoglievo conchiglie
– ho sempre amato ritrarre la mano
sporca di sabbia umida, il tesoro
stretto fra le dita, odore di salso.
Avvicinarti, stringerti al mio petto
è stato simile procedimento
– era identica la meraviglia
ai miei occhi ingenui di bambino.
Il tuo ricordo adesso è la conchiglia,
un guscio iridescente e fiammeggiante,
la madreperla di tutta una vita.
Una conchiglia, quello che rimane.
Una conchiglia, ovvero un guscio vuoto.
2006
Se l'immaginazione apre le porte
dorate del sogno e della memoria
e vi irrompe furiosa come armata
ecco che appari dalla notte nera
e sei la luce che illumina la vita.
La conchiglia posata sul velluto
è un monito, un invito a ricordare,
a spalancare le ali leggere
della fantasia per volare cieli
che non conoscono tempo né spazio.
© The Art Compassion
2009
