2019
Ti porterei al Duomo - entreremmo
dalla porta in fronte al Palazzo Reale.
Vivrei del tuo stupore dentro il bosco
di colonne, in quella primavera
di vetrate e di fiori luminosi.
Ti racconterei di quel mio ricordo
doloroso, di come nella luce
ritrovai me stesso - capirai allora
perché sarai lì: troverai nell’anima
nuda tutti i segni delle tue cure.
2019
Oggi Milano scintilla nel sole:
il Duomo è il solito gioco di sabbia
tra i palazzi di De Chirico e il vasto
vuoto del piazzale. Vorrei mostrarti
questi luoghi, indicarti le memorie
che vi ho legato come dei nastrini
tibetani, narrarti la città e me
in un unico infinito racconto.
2018
La via è uno svolazzare di balconi
e tende - la memoria contraddice
ed espone mimose in fioritura,
lumini rossi forse di una chiesa
visitata per onorare il santo.
La città è così, ha di questi squarci,
pennellate di De Chirico, scorci
che giureresti avere visto altrove,
non qui in San Tomaso - chissà che fine
ha fatto il matto che dirigeva il traffico.
CHRIS BUTLER, “TRAM A MILANO”
2017
Il Duomo è un bianco castello di sabbia
sulla riva del mare di città.
Sembra sciogliersi da un momento all’altro
sotto il sole che sferza le Alpi e indora
la Madonnina - ma resiste all’onda
dei secoli con l’infinita fabbrica
e ogni volta lascia gli occhi pieni
di meraviglia, un castello di sabbia
costruito tra la piazza e il cielo.
2016
Milano è più lenta viaggiando in tram,
recupera un respiro un po' retrò
con le panche di legno e i lampadari
vintage - e non sembra neppure correre
mentre scivola via dai finestrini.
Mi piacerebbe andare in tram con te
un bel giorno di primavera, tu
con un vestito a fiori, io elegante
come in un vecchio film anni cinquanta
per sognare un tempo che non c’è più.
2016
Milano dipinta di nuove luci
e nuove torri rovescia il suo cielo
su un autunno di foglie e strade lucide.
Rifrange nei diamanti uno stendardo
di nuvole rimasto impigliato
all'alta cuspide dell'Unicredit.
Ma non sa imbrigliare l'arcobaleno:
evapora via, verso le montagne.
2014
Milano di notte le strade vuote
e il giallo sodio dei lampioni - dove
fioriscono luci sono stasera
ad inseguire il tempo e le sue ali.
Raccolgo tracce di lei investigando
le guglie del Duomo e il cellofan teso
- il cielo promette pioggia alle piazze
ma nulla di nuovo offre all'amore.
Resto impigliato a questo suo ricordo
come un riflesso dentro una vetrina.
2013
La luce del pomeriggio si gonfia,
si trasforma in colore per le strade,
fa risaltare la piccola smorfia
della bambina che domanda al padre
quando arriva il tram, lucida la nera
livrea di Missori a cavallo, invade
la piazza con quella sua aria leggera
di primavera, bacia alle ragazze
le braccia nude, promette una sera
dolce e infinita a riempire le piazze,
a sorbirsi la notte come un frutto.
Le catenarie svolgono matasse
di nubi sfilacciate, come un flutto
disperso dalla chiglia della nave,
del quale non rimane che uno spruzzo.
Identici quei bioccoli di lane
grezze, appesi alle antenne sopra i tetti,
avviluppati in morbide collane
a replicare i fiori sui ristretti
balconi aerei. Poi finalmente arriva
il tram, Milano passa oltre i vetri.
2012
La sua casa è in Corso Garibaldi
- un angolo di cartoni e coperte
dove la notte sembra meno fredda
e una parvenza di tetto ripara
dalla pioggia che viene giù a secchiate.
Ma negli occhi, nel cuore, lui ha stelle
e lune di un tempo lontano, donne
cancellate dall'errore di un giorno,
fiori sbocciati e appassiti in fretta.
Fa colazione con lo smog e un litro
di vino rosso - un altro giorno nasce
senza speranze nella città grigia.
2012
Questa nebbia che avvolge la città
la sento in me - se tu imbevi una spugna
nel grigio e la picchietti sulla carta
da quell'acquerello potrai capire.
Sono memorie come foglie secche,
sono fogli strappati al calendario,
sguardi che non racchiudono le cose
ma vagano sospesi dentro il nulla.
Tutto ciò che hai sono vane ombre.
2012
Le luci di Milano nella pioggia,
caleidoscopio steso sull'asfalto
ora che il buio pennella di nero
la sera e Corso Venezia precipita
in una prospettiva di automobili.
Ti cerco a San Babila, come un tempo,
ma il tuo cappotto è soltanto illusione,
sei un’illusione tu, sono illusioni
quelle luci riflesse sul pavé:
il piede nella pozza le disperde.
2011
Come è azzurro oggi il cielo di Milano,
acceso sui palazzi ottocenteschi,
impigliato ai moderni grattacieli.
E come sono verdi oggi gli alberi,
suonati dal fresco vento dell'Ovest,
vestiti dai primordi dell'estate.
Nella fontana colma di riflessi
naviga una barchetta di carta:
ha il colore vivo della poesia.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Alessandro Manzoni osserva il calmo
mattino di maggio - anche oggi riceve
in piedi con la marsina di bronzo.
Si sta bene sotto le fronde nuove,
cullati dalla brezza nel biancore
della piazza - si sta come gli dei
sulle panchine di lucido marmo.
Mi avvolgo in un mantello di languore,
il tempo sembra fermo a San Fedele.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Nel cerchio chiaro della notte vanno
i lumi delle case - sono vele
disperse nell'oceano sconfinato
segnato dalle luci delle insegne.
Dove sbiadisce l'ultima collina
forse i castagni celano segreti
ma sono troppo lontani da udire
i discorsi perduti dentro i boschi.
Qui la memoria è un oscuro portone:
picchi il battente e al suo suono cupo
baratti il prezzo dell'ultimo sogno.
Fotografia © Fred Miranda
2011
