L’azzurro lunedì svanisce lento
in un rogo di nuvole - ma restano
salve le illusioni, ancora illese.
E la tua voce risuona nell’eco
delle stanze, passata dal telefono
alle pareti della vecchia casa.
Brucia il tramonto lungo le dorsali
ricamando merletti arancioni.
Così mi brucia dentro il tuo amore.
FOTOGRAFIA © LORI PARSONS
2017
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